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Una transustanciación convierte al vino en un alimento de vida eterna y en bebida icónica de resurrección de color rojo picota como la sangre, como Tu sangre, que se transforma en vino tras la fermentación, fermentación que aún no acaba de arrancar en mi vida y que me hace vivir como un mosto apagado con enormes posibilidades de quiebra.
Me falta Tu calor para que despierten mis levaduras o un pie de cuba si fuere preciso, pero he de terminar esta obra frágil y esculpida delante de Ti y que solo brota de tus propias manos, como la vid que me dio la vida y sentido, o es que en vano me llamaste sarmiento?
Quien fuera Pasteur para comprenderte en nuestra escasa profundidad, quien Baco o Dionisio como sacerdotes de eternidad para rebosar mi copa vacia, quien fuera Miguel Ángel para ir cincelando esta materia prima y transformarla como escultura acabada, un Homero para inmortalizarla en un trago sobre nuestro propio Olimpo que no es otro que nuestra propia vida.
Te serviré o verteré sobre las copas del hombre sediento que aspira levitar su alma por un instante para dedicarte un poema o una oración, aplacando su sed de todo cuanto pueda llenarla en este breve tiempo que ya pasó, oh manjar de los manjares, oh tu líquido de tiempos antiguos que faraones llevaron consigo al más allá y que el sudor de un viticultor desconocido fue regando como nutrientes aportándole salinidad.
